Bajo el puñal del invierno murió en los campos la tarde... y la luna salió a rezarle
Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde.
Con su tambor de desvelo
salió la luna a rezarle.
Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire,
mientras le nacen violines
a los álamos del valle.
Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares.
Zamba de la luna llena
baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades.
La noche llena de arpegios,
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire.
Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras cansada, la luna,
se duerme sobre los valles...
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